literatrura brasileira ii-17

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c) Não é mister dizer que dormia pouco, acordava duas e três vezes por noite, passeava à toa, e 
sentia-me com febre. Afinal, tornava ao trabalho, para reler, acrescentar, emendar.Retifiquei mais 
de uma observação, - ou por havê-la entendido mal,ou porque ele não tivesse expresso 
claramente. A definição do mundo foi uma delas.
d) Ficando só, Rubião atirou-se a uma poltrona, e viu passar muitas cousas suntuosas. Estava 
em Biarritz ou Compiège, não se sabe bem; Compiège, parece. Governou um grande Estado, 
ouviu ministros e embaixadores, dançou, jantou, - e assim outras ações narradas em 
correspondências e jornais, que ele lera e lhe ficaram na memória. Nem os ganidos de Quincas 
Borba logravam despertá-lo. Estava longe e alto. Compiège era no caminho da lua. Em marcha 
para a lua!
e) Custou-lhe aceitar a casa; farejava a intenção e doía-lhe o ofício; mas afinal cedeu. Creio que 
chorava a princípio; tinha nojo de si mesma. (...) Ao cabo de seis meses, quem nos visse a todos 
três juntos, diria que D. Plácida era minha sogra. Não fui ingrato; fiz-lhe um pecúlio de cinco 
contos - os cinco contos achados em Botafogo - como um pão para a velhice. D. Plácida 
agradeceu-me com lágrimas nos olhos, e nunca mais deixou de rezar por mim, toda as noites, 
diante de uma imagem da Virgem, que tinha no quarto. Foi assim que lhe acabou o nojo.
8. (UFMG) O NARRADOR MACHADIANO EXPÕE AO LEITOR OS PROBLEMAS DA 
CRIAÇÃO LITERÁRIA E DA TÉCNICA NARRATIVA, CHAMANDO-O A PARTICIPAR 
DO PROCESSO NARRATIVO. 
Os textos de todas as alternativas confirmam a narrativa acima, EXCETO.
a) Vim... Mas não; não alonguemos este capítulo. Às vezes, esqueço-me a escrever, e a pena 
vai comendo papel, com grave prejuízo meu, que sou autor. Capítulos compridos quadram 
melhor a leitores pesadões; e nós não somos um público infolio, mas in-12, pouco texto, larga 
margem, tipo elegante, corte dourado e vinhetas... Não alonguemos o capítulo.
b) A leitora, que é minha amiga e abriu este livro para descansar da cavatina de ontem para a 
valsa de hoje, quer fechá-lo às pressas, ao ver que beiramos um abismo. Não faça isto, querida; 
eu mudo de rumo.
c) Começo a arrepender-me deste livro. Não que ele me canse; eu não tenho que fazer; e, 
realmente, expedir alguns vagos capítulos para esse mundo sempre é tarefa que distrai um 
pouco da eternidade. Mas o livro é enfadonho, cheira a sepulcro, traz certa contração cadavérica; 
vício grave, e aliás ínfimo, porque o maior defeito deste livro és tu, leitor. Tu tens pressa de 
envelhecer, e o livro anda devagar; tu amas a narração direita e nutrida, o estilo regular e fluente, e 
o meu livro e o meu estilo são como os ébrios, guinam à direita e à esquerda, andam e param, 
resmungam, urram, gargalham, ameaçam o céu, escorregam e caem...
d) (...) Quem me pôs no coração este amor à vida, senão tu?e, se eu amo a vida, por que te hás 
de golpear a ti mesma, matando-me? 
─ Porque já não preciso de ti. Não importa ao tempo o minuto que passa, mas o minuto que vem. 
O minuto que vem é forte, jucundo, supõe trazer em si a eternidade, e traz a morte, e perece como 
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